C’era na matita che je piaceva
fa disegni de come interpretava
la realtà. C’aveva un bel tratto, bbono
a fa capì le cose come staveno.
Te stimolava pure du risate,
perché c’aveva er dono de l’ironia.
E c’era na mitrajia che je dava
seccatura quello che disegnava
la matita, perché nun je piaceva
che se difendesse la libertà,
manco la pace e l’amore fraterno;
inzomma tutto quello contro cui
la mitrajia stessa era stata creata.
Un giorno sta mitrajia se stancò
e sparò contro la pora matita,
spezzandola in due mentre ancora n’opera
de satira stava a fa. “Finarmente
te starai ferma” disse l’arma nera
“più nun dovrò sorbimme ste fregnacce”.
La matita, co la punta rimasta
intera, je rispose cor sorriso:
“te, mitrajia, sei nata pe distrugge,
ma noi matite esistemo pe creà.
Puro si m’ammazzi quel che ho fatto
pe sempre resterà. La tua violenza,
bensì, me dici ndo te porterà?”
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